Roeping

2024 Outeur: Seth Attwood | [email protected]. Laas verander: 2023-12-16 15:56

Hoe gereeld dink ons aan hoe ons graag wil lewe, wat ons die graagste wil doen? Hierdie gelykenis sal almal help om opnuut te kyk na sulke, oënskynlik onttrek uit die alledaagse lewe, konsepte soos roeping, talent, die essensie van kreatiwiteit …

Hy het 'n kunstenaar geword bloot omdat hy na skool iewers heen moes gaan. Hy het geweet dat werk lekker moet wees, en hy het graag geteken – en daarom is die keuse gemaak: hy het by’n kunsskool ingeskryf.

Teen hierdie tyd het hy reeds geweet dat die beeld van voorwerpe 'n stillewe genoem word, natuur - 'n landskap, mense - 'n portret, en hy het baie meer geweet van die veld van sy gekose beroep. Nou het hy meer gehad om te leer. "Om te improviseer, moet jy eers leer om met die note te speel," het 'n indrukwekkende onderwyser, 'n bekende kunstenaar, by die inleidende lesing verklaar. "So maak gereed, kom ons begin van voor af."

Hy het begin leer om "volgens bladmusiek te speel." 'n Kubus, 'n bal, 'n vaas … Lig, skaduwee, gedeeltelike skadu … Handposisionering, perspektief, komposisie … Hy het baie nuwe dinge geleer - hoe om die doek te rek en die grond self te sweis, hoe om die doek kunsmatig verouder en hoe om die fynste kleuroorgange te bereik … Die onderwysers het hom geprys, en een keer het hy selfs van sy mentor gehoor: "Jy is 'n kunstenaar van God!" “Is die ander nie van God nie?” Hy dink, alhoewel, hoekom wegkruip, dit aangenaam was.

Maar nou was die vrolike studentejare agter die rug, en nou het hy 'n diploma in kunsopvoeding in sy sak, hy het baie geweet en was nog meer bekwaam, hy het kennis en ervaring opgedoen, en dit was tyd om te begin gee. Maar … Iets het verkeerd geloop met hom.

Nee, nie dat dit nie met hom gebeur het nie. En dit is nie dat die beroep opgehou het om te behaag nie. Miskien het hy net volwasse geword en iets gesien wat hy nie voorheen opgemerk het nie. En dit is aan hom geopenbaar: die lewe het rondom gekook, waarin kuns lankal 'n kommoditeit was, en dit was nie noodwendig die een wat iets vir die wêreld te sê gehad het wat geslaag het nie - eerder die een wat geweet het hoe om bekwaam aan te bied en verkoop sy werk, om op die regte tyd, op die regte plek, met die regte mense te wees. Ongelukkig het hy dit nooit geleer nie. Hy het gesien hoe sy kamerade rondjaag, na hulself en hul plek onder die son soek, en sommige in hierdie biesies "breek", verdrink die gebrek aan vraag en ontevredenheid in alkohol, verloor hul ore, verneder … Hy het geweet: dikwels die skeppers was hul era vooruit, en hul skilderye het eers na die dood erkenning en 'n goeie prys gekry, maar hierdie wete het min vertroos.

Hy het werk gekry, waar hulle goed betaal het, die hele dag spandeer om die ontwerp van allerhande brosjures, besigheidskaartjies, brosjures te ontwikkel, en selfs 'n sekere bevrediging hieruit gekry, maar hy het al hoe minder teësinnig getrek. Inspirasie het al hoe minder gekom. Werk, huis, TV, roetine … Meer en meer dikwels kom die gedagte by hom op: “Is dit my roeping? Het ek daarvan gedroom om my lewe so te leef, "gestippeld", asof dit 'n potloodskets is? Wanneer sal ek my eie prentjie van die lewe begin skilder? En selfs al doen ek, kan ek? Maar wat van die "kunstenaar van God"? Hy het besef dat hy sy kwalifikasies verloor, dat hy besig was om in 'n zombie te verander, wat van dag tot dag 'n stel sekere aksies uitvoer, en dit het hom vererg.

Om nie mal te word met hierdie gedagtes nie, het hy naweke met sy esel na die stegie van Meesters begin gaan, waar die geledere van allerhande ambagsmanne geleë was. Gebreide tjalies en berkbas-handwerk, krale-juweliersware en lappiesdeksels, kleispeelgoed en rietmandjies - wat was daar nie! En mede-kunstenaars het ook met hul onverganklike doeke gestaan, in groot getalle. En toe was daar kompetisie …

Maar hy het nie omgegee vir kompetisie nie, hy wou net skep … Hy het portrette op bestelling geskilder. Potlood op papier, tien minute - en die portret is gereed. Niks ingewikkeld vir 'n professionele persoon nie - dit is al wat jy nodig het om besonderhede raak te sien, proporsies te handhaaf en die kliënt effens te vlei, so, net 'n bietjie die natuur te verfraai. Hy het dit vaardig gedoen, mense het van sy portrette gehou. En dit lyk na, en pragtig, beter as in die lewe. Ons het hom dikwels en uit die diepte van ons harte bedank.

Nou het die lewe op een of ander manier lekkerder geword, maar hy het duidelik verstaan dat hierdie "skildery" op een of ander manier 'n roeping genoem sou word … te sterk. Dit is egter steeds beter as niks.

Sodra hy nog’n portret gemaak het, het’n bejaarde langneus-tante vir hom geposeer, en hy moes hard probeer om dit “mooi te maak”. Die neus, natuurlik, jy kan nêrens heen gaan nie, maar daar was iets uitnodigend in haar gesig (reinheid, of wat?), Dis wat hy beklemtoon het. Dit het goed uitgewerk.

“Dit is klaar,” sê hy en gee die portret aan sy tante. Sy het hom lank bestudeer, en toe haar oë na hom opgeslaan, en hy het selfs geknip - sy het so stip na hom gestaar.

- Iets is verkeerd? - vra hy selfs weer, verlore van haar blik.

"Jy het 'n roeping," het die vrou gesê. - Jy weet hoe om diep te sien …

"Ja, x-straal oog," het hy geskerts.

“Nie dit nie,” skud sy haar kop. - Jy teken asof die siel … So ek kyk en verstaan: eintlik is ek dieselfde as wat jy geskilder het. En alles buite is oppervlakkig. Dit is asof jy die boonste laag verf verwyder het, en daaronder is 'n meesterstuk. En hierdie meesterstuk is ek. Nou weet ek verseker! Dankie.

- Ja, asseblief, - prewel hy verleë en vat die rekening - sy gewone fooi vir 'n blitsportret.

Die tannie was seker vreemd. Sjoe, "jy trek jou siel"! Alhoewel wie weet wat hy daar geskilder het? Dalk 'n siel … Almal het immers 'n soort buitenste laag, daardie onsigbare dop wat in die proses van die lewe vassit. En van nature is almal as 'n meesterstuk bedink, hiervan was hy net seker as kunstenaar!

Nou was sy tekening gevul met een of ander nuwe betekenis. Nee, hy het niks nuuts na die tegnologie gebring nie - dieselfde papier en potlood, dieselfde tien minute, net sy gedagtes keer terug na die feit dat dit nodig was om te probeer en "die boonste laag verf te verwyder" sodat 'n onbekende "meesterstuk" sou onder hom vrygelaat word. ". Dit blyk te werk. Hy het baie daarvan gehou om na die eerste reaksie van die “natuur” te kyk – mense het baie interessante gesigte gehad.

Soms het hy op sulke "modelle" afgekom waarin die siel baie verskrikliker was as die "buitenste laag", dan het hy 'n paar ligpunte daarin gesoek en dit verskerp. Jy kan altyd ligte kolle vind as jy vir daardie visie aanpas. Hy het darem nog nooit iemand ontmoet in wie daar glad niks goeds sou wees nie.

- Haai broer! - Eenkeer het 'n stewige man in 'n swart baadjie na hom gedraai. “Onthou jy … as jy nie … het verlede naweek my skoonma geverf.

Hy het sy skoonma onthou, sy het soos 'n ou padda gelyk, haar dogter - sy sou oud word, sy sou 'n rot wees, en hy was vir seker by hulle. Hy moes toe al sy verbeelding inspan om die padda in iets aanvaarbaars te verander, om ten minste iets goeds daarin te sien.

- Wel? - vra hy versigtig, sonder om te verstaan waarheen die sterk man op pad is.

- So hierdie … Sy het verander. Dit is beter so. Terwyl hy na 'n portret kyk, word hy 'n man. En so, tussen ons, sover ek haar ken, is 'n padda 'n padda …

Die kunstenaar het onwillekeurig gesnuif: hy was nie verkeerd nie, dit beteken dat hy gesien het asof …

- Wel Duc ek wou jou vra: kan jy dit in olie teken? Om seker te wees! Om die effek te konsolideer, dus … Ek sal nie staan vir die prys nie, moenie huiwer nie!

- Hoekom nie regmaak nie? Dit kan in olie, marinade en mayonnaisesous gaargemaak word. Net hulle verf nie met olie nie, skryf hulle.

- In-in! Skryf dit op die beste moontlike manier neer, ek sal vir alles op die hoogste vlak betaal!

Die kunstenaar het vrolik gevoel. Direk "portret van Dorian Gray", net met 'n plusteken! En aangesien hulle bied - hoekom nie probeer nie?

Ek het probeer en geskryf. Die skoonma was tevrede, die stewige ook, en sy vrou, die padda se dogter, het geëis dat sy ook vir eeue gevang moet word. Van afguns, dink ek. Die kunstenaar het ook hier sy bes gedoen, hy was geïnspireer - hy het die seksuele komponent versterk, sagtheid bygevoeg, die vriendelikheid van sy siel uitgelig … Dit was nie 'n vrou wat 'n koningin blyk te wees nie!

Blykbaar was die sterk man 'n man met 'n wye siel en het sy indrukke in sy kring gedeel. Bestellings het een na die ander ingestroom. Gerugte het oor die kunstenaar versprei dat sy portrette 'n gunstige uitwerking op die lewe het: vrede heers in gesinne, lelike vroue word mooier, enkelma's trou in 'n kits en die krag van mans neem toe.

Nou was daar nie tyd om na Masters Lane oor naweke te gaan nie, en hy het sy kantoor sonder enige spyt verlaat. Hy het by die huis vir kliënte gewerk, mense was almal ryk, het mildelik betaal, van hand tot hand oorgedra. Genoeg vir verf, en doeke, en swart kaviaar, selfs op weeksdae. Ek het die woonstel verkoop, meer gekoop, maar met 'n kamer vir 'n werkswinkel, goeie herstelwerk gedoen. Dit wil voorkom, wat meer wil jy hê? En gedagtes het hom weer begin besoek: is dit werklik sy roeping - om allerhande "paddas" en "rotte" te skilder, en met alle mag probeer om ten minste iets blinks daarin te vind? Nee, die daad is natuurlik goed, en nuttig vir die wêreld, maar tog, nogtans … Daar was geen vrede in sy siel nie, dit het gelyk of sy hom iewers roep om iets te vra, maar wat daarvan? Kon nie hoor nie.

Eenkeer was hy onweerstaanbaar aangetrokke om dronk te word. Vat dit so – en gaan Drabadan toe om uit te pas en niks later te onthou nie. Die gedagte het hom laat skrik: hy het goed geweet hoe vinnig kreatiewe mense hierdie haastige roete tot heel onder kom, en wou glad nie hul pad herhaal nie. Hy moes iets doen, en hy het die eerste ding gedoen wat by my opgekom het: al sy sessies gekanselleer, 'n esel en 'n opvoustoel gegryp en soontoe gegaan, Masters Lane toe. Dadelik het hy koorsig begin werk – om sketse te maak van strate, mense,’n park oorkant die straat. Dit lyk asof dit beter gevoel het, laat gaan …

- Verskoon my, skilder jy portrette? So dat dadelik, dadelik kry dit, - het hulle hom gevra. Hy het sy oë opgeslaan - langs 'n vrou, 'n jong vrou, haar oë gemartel, asof hulle uitgehuil is. Waarskynlik het iemand in haar gesterf, of 'n ander hartseer …

- Ek teken. Tien minute en jy is klaar. Wil jy jou portret bestel?

- Nie. Dochkin.

Toe sien hy sy dogter – verstik, hoes. 'n Kind van so ses jaar oud het soos 'n vreemdeling gelyk: ten spyte van die lekker warm dag was hy in 'n grys oorpak gepak, en jy sou nie eers verstaan nie, 'n seun of 'n meisie, 'n dik pet op sy kop, 'n deursigtige masker op sy gesig, en oë … Die ou man se oë, wat baie, baie pyn ervaar het en besig is om te sterf. Die dood was in hulle, in daardie oë, dis wat hy duidelik daar gesien het.

Hy het niks meer gevra nie. Hy het sulke kinders op TV gesien en geweet die kind het heel waarskynlik kanker, radiologie, immuniteit op nul – toe’n masker, en dat die kanse op oorlewing minimaal is. Dit is nie bekend hoekom en hoe hy dit geweet het nie, maar op een of ander manier was hy seker. Die kunstenaar se geoefende oog, wat al die besonderhede raaksien … Hy het na sy ma gekyk - ja, dit was, het sy geweet. Ek was reeds besig om intern voor te berei. Waarskynlik, sy wou ook 'n portret hê, want laasgenoemde. Sodat die geheue ten minste was …

"Sit, prinses, nou sal ek jou teken," het hy vir die uitheemse meisie gesê. - Kyk net, moenie omdraai nie en moenie spring nie, anders werk dit nie.

Die meisie was skaars in staat om te draai of op te spring, sy het versigtig beweeg, asof sy bang was dat haar liggaam sou verkrummel van onverskillige beweging, in klein stukkies sou verstrooi. Sy gaan sit, vou haar hande in haar skoot, staar na hom met die oë van die wyse skilpad Tortilla, en staan geduldig stil. Seker al die kinderjare in hospitale, en daar word geduld vinnig ontwikkel, daarsonder kan jy nie oorleef nie.

Hy het gespanne, probeer om haar siel te onderskei, maar iets het ingemeng – óf 'n vormlose oorpak, óf trane in sy oë, óf die wete dat die ou metodes nie hier sou werk nie, een of ander fundamenteel nuwe, nie-triviale oplossing was nodig. En dit is gevind! Skielik het ek gedink: “Wat kan dit wees as dit nie vir die siekte was nie? Nie 'n dom jumpsuit nie, maar 'n rok, nie 'n pet op 'n kaalkop nie, maar strikke? Verbeelding het begin werk, die hand self het iets op 'n vel papier begin skets, die proses het begin.

Hierdie keer het hy nie soos gewoonlik gewerk nie. Die breine was beslis nie by die proses betrokke nie, hulle het afgeskakel, en iets anders het aangeskakel. Seker 'n siel. Hy het met sy siel geskilder, asof hierdie portret die laaste kan wees nie vir die meisie nie, maar vir hom persoonlik. Asof dit hy is wat aan 'n ongeneeslike siekte moes sterf, en daar was bitter min tyd oor, miskien dieselfde tien minute.

"Klaar," het hy 'n stuk papier uit sy esel geskeur. - Kyk hoe mooi is jy!

Ma en dogter kyk na die portret. Maar dit was nie heeltemal 'n portret nie en nie heeltemal "uit die natuur" nie. Daarop het 'n krulhaar blonde meisie in 'n somersarafan met 'n bal oor 'n somerwei gehardloop. Gras en blomme onder jou voete, bo jou kop – die son en skoenlappers,’n glimlag van oor tot oor, en energie – meer as genoeg. En alhoewel die portret met 'n eenvoudige potlood geteken is, het dit om een of ander rede gelyk asof dit in kleur gemaak is, dat die gras groen was, die lug blou was, die bal oranje was en die sarafan rooi was met wit ertjies.

- Is ek so? - onder die masker gedemp.

- So, so, - verseker die kunstenaar haar. - Dit is, nou, miskien nie so nie, maar binnekort sal jy. Hierdie is 'n portret van volgende somer. Een tot een, meer presies foto's.

Haar ma byt op haar lip, kyk iewers verby die portret. Dit lyk of sy met die laaste bietjie krag vasgehou het.

- Dankie. Dankie,” het sy gesê, en haar stem klink so gedemp asof sy ook 'n onsigbare masker dra. - Hoeveel skuld ek jou?

"'n Geskenk," het die kunstenaar verwerp. - Wat is jou naam, prinses?

- Anya…

Hy het sy handtekening en titel op die portret aangebring: "Anya". En ook die datum - vandag se datum, en die volgende jaar.

- Hou vas! Ek verwag jou volgende somer. Maak seker om te kom!

Ma het die portret in haar beursie gesit, die kind haastig gegryp en weggestap. Sy kon verstaan word - sy het waarskynlik pyn gehad, want sy het geweet dat daar geen volgende somer sou wees nie. Maar hy het nie so iets geweet nie, hy wou nie weet nie! En hy het dadelik 'n prentjie begin skets - somer, Masters Lane, hier sit hy, maar twee mense het in die stegie opgekom - 'n vrolik laggende vrou en 'n krulhaarmeisie met 'n bal in haar hande. Hy het 'n nuwe werklikheid met inspirasie geskep, hy het gehou van wat hy gekry het. Dit het baie realisties uitgekom! En om 'n jaar, 'n jaar te skryf - die volgende! Sodat die wonderwerk weet wanneer dit vervul sal word!

- Skep die toekoms? - vra iemand belangstellend, onmerkbaar van agter af genader.

Hy het omgedraai - daar was 'n skitterende skoonheid, alles so dat jy nie weet wat om haar te noem nie. Engel, miskien? Net die neus is miskien 'n bietjie lank …

- Geleer? - die vrou-engel glimlag. “Jy het eens my toekoms geskep. Nou - die toekoms van hierdie meisie. U is die ware Skepper! Dankie…

- Watter soort skepper is ek? - bars by hom uit. - So, 'n amateurkunstenaar, 'n mislukte genie … Hulle het gesê dat my talent van God kom, maar ek … ek skilder stadig, in klein dingetjies, om te probeer verstaan wat my roeping is.

- Verstaan jy nog nie? Die engelvrou lig haar wenkbroue. - Jy kan die werklikheid verander. Of is dit nie vir jou 'n roeping nie?

- EK IS? Verander die werklikheid? Is dit moontlik?

- Hoekom nie? Dit vat nie veel daarvoor nie! Liefde vir mense. Talent. Die krag van geloof. Eintlik is dit al. En jy het dit. Kyk na my - dit het alles by jou begin! Wie was ek? En wie is ek nou?

Sy sit gerusstellend haar hand op sy skouer – asof sy haar vlerk waai, glimlag en gaan.

- Wie is jy nou? - Hy het laat agter haar geroep.

- Engel! - sy draai om terwyl sy loop. - Dankie, Skepper!

… Hy kan steeds in die baan van Meesters gesien word. 'n Ou esel, 'n opvoustoel, 'n tas met kunsbenodigdhede, 'n groot sambreel … Daar is altyd 'n tou vir hom, legendes oor hom word van mond tot mond deurgegee. Hulle sê dat hy in 'n mens sien wat diep binne verborge is, en die toekoms kan teken. En nie net teken nie - verander dit vir die beter. Hulle sê ook dat hy baie siek kinders gered het deur hulle in tekeninge na 'n ander werklikheid te verskuif. Hy het studente, en sommige het sy magiese gawe aangeneem en kan ook die wêreld verander. Veral onderskei onder hulle is 'n blonde krulhaar meisie van so veertien, sy weet hoe om die ergste pyn deur middel van foto's te verwyder, want sy voel iemand anders se pyn as haar eie.

En hy leer en teken, teken … Niemand ken sy naam nie, almal noem hom eenvoudig – die Skepper. Wel, so is 'n mens se roeping …

Skrywer: Elfika