Tradisies van Antieke Rus. Deel 1

2024 Outeur: Seth Attwood | [email protected]. Laas verander: 2023-12-16 15:56

Fragmente van die boek deur Y. Medwedef "Tradisies van Antieke Rus"

Winde-winde

Een nag het 'n stormsterk wind uit die ooste die dorpie ingewaai, die dakke is van die huise afgewaai, die vergelende graan is gebreek, die windpomp is vernietig. Die oggend het die mans die verlies bereken, kop gekrap, gekreun … Daar is niks om te doen nie – die skade moet aangevul word. Rol ons moue op en gaan aan die werk. En een - Vavil se saalmaker, hy was 'n groot meester in harnas - hy was so beledig deur die wind dat hy besluit het om geregtigheid vir hom te vind. En nêrens anders as die opperste heerser van al die winde nie.

Op dieselfde dag het Vavila ysterskoene by die smederij gesmee, 'n eikehoutstok uitgesny - hy het die diere beveg, 'n paar eenvoudige kos in sy rugsak gesit en op pad gery. Die ou melynik (almal van hulle, meulenaars, sê hulle, is towenaars!) het vir hom gesê waar hy vir Stribog moet soek: anderkant die berge, anderkant die valleie, op die Fluitberg.

Vavila het 'n hele jaar geloop, en hy het sy ysterskoene uitgeput! - totdat hy na Whistler Mountain gegaan het. Hy sien 'n grys hare, gevleuelde reusagtige ou man wat op 'n klip sit, in 'n vergulde horing blaas, en 'n arend sweef oor die kop van die ou man. Hier is hy, Stribog!

Hy buig voor Vavil aan die voete van Stibog, vertel van sy ongeluk.

God het geluister, gefrons en drie keer op sy toeter geblaas. Dadelik het 'n gevleuelde reus voor hom verskyn in bloedrooi klere en met 'n harp in sy hande.

“Kom, herhaal jou klagte oor die winde van die Ooste!” beveel Stribog vir Vavila.

Hy het alles woord vir woord herhaal.

- Wat sê jy? Hoe kan jy jouself regverdig? - die oppergod het met afsku na die verregaande gekyk. - Het ek jou geleer om dorpe te vernietig? Sê hallo, bakleier!

- My wyn is klein, oor Stribozh, - het hy gesê. - Beoordeel self. In ander dorpies verheerlik hulle my in liedere, en hulle noem my Vegrovy-Vetril en Vegrovich, hulle sit pap en pannekoek op my dakke, gooi handevol meel uit die meule sodat ek die meulvlerke kan lig. En in hulle dorp, - het hy met sy vinger na Babila gewys, - en hulle het gestroom om my tegemoet, en hulle het my laat kwaadpraat, mense en vee bederf, en die mense vloek my, die onskuldige, waarop die lig staan. hulle sê, dit was ek wat die kwaal met die windgier veroorsaak het. Vissermanne daar op die water fluit in die wind en roep 'n storm. Ek het lank allerhande beledigings verduur, maar uiteindelik het my geduld opraak toe die jongmense die miershoop verwoes, dit met stokke in die wind gestrooi het en saans die ou besem begin verbrand en die vonke in die wind. Maar so 'n verontwaardiging is van ouds af deur ou mense aangedring. En ek kon die aanstoot nie verdra nie … Vergewe my, Stribog!

Die gevleuelde ou man-reus het stilgebly, gepeins en hy sê:

- Gehoor, mens? Gaan terug en vertel die Oostewind se antwoord aan jou dwase broers oor. Nee egter: jy sal jou voete stamp op die lang reis, daar oorkant, jy het al gate in jou ysterskoene gemaak. Nou sal die oortreder van jou dorp jou en jou geboorteland dra. Ek hoop jy sal in die toekoms met hom oor die weg kom. Totsiens!

… By die sonsopkoms van die sonnige maaiers in die Yarilin-vallei het hulle 'n wonderlike wonder gesien: 'n man vlieg oor die lug! Kyk mooi - hoekom, dis Vavil se saalmaker wat na hulle afkom, asof op 'n onsigbare vlieënde mat!

Vavila het op die gras gestaan, in die gordel voor iemand onsigbaar gebuig en toe vir die boere vertel van sy stap na die Fluiterberg en van die net Stribog.

Sedertdien, in die dorp, is al die dakke ongeskonde, brood word nie deur die wind platgeslaan nie, en die meule maal gereeld. En sulke eer aan die winde, soos hier, sal waarskynlik nie nêrens anders gevind word nie!

Stribog in Slawiese mitologie is die heer van die winde. Die woord "stri" beteken lug, wind. Stribog was vereer as 'n vegter van allerhande gruweldade. Dit is ook die God van 'n woeste orkaanwind wat bome ontwortel.

Hoekom huil wolwe vir die maan

Eenkeer het die vader van die lighemel Svarog al die gode bymekaargemaak en uitgeroep:

- Klagtes word aan my gebring deur Svyatobor, die god van die woude, en sy vrou Zevana, die godin van die jag.

Dit blyk dat sedert onlangse jare, toe die rooihaarwolf Chubars 'n vrye leier geword het, sy ondergeskiktes uit gehoorsaamheid aan die gode gegaan het.

Wolwe maak diere geweldig en tevergeefs dood, slag vee roekeloos, almal in 'n skare het op mense begin afstorm.

So word die ewige wet van die balans van wilde magte oortree.

Svyatobor en Zevana is nie in staat om die moeilikheidmakers die hoof te bied nie en doen 'n beroep op my, Svarog.

Oor gode en godinne, onthou, wie van julle kan in 'n wolf verander?

Toe stap Hora, die god van maanlig, vorentoe.

- O ons vader Svarog, - sê Hora, - ek kan na die Wit Wolf wend.

“Indien wel, sal ek jou opdrag gee om die goddelike orde onder die wolwe te herstel voor middernag. Totsiens!

Chubars, die rooihaarwolf, omring deur baie woeste kêrels, het Hora tydens 'n feesmaal gevind in 'n oopte wat met maanlig oorstroom is. Die wolwe het die geslagte diere verslind.

Die Wit Wolf het homself voor Chubars voorgestel en gesê:

- Namens die god van die gode Svarog, vra ek jou, leier:

- Waarom vernietig jy die dier tevergeefs en boonop? Vir watter behoeftes sny jy roekeloos beeste? Vir watter behoeftes val jy selfs mense aan?

- Dan, dat ons, wolwe en sy-wolwe, die konings van die natuur moet word en ons eie gebruike oral moet vestig, - het Chubars gegrom terwyl hulle 'n vet happie wildsvleis geëet het. - En almal wat dit waag om in ons pad te staan, ons sal knaag. Altyd knaag, knaag, knaag!

En toe is die Wit Wolf weer omskep in die god van maanlig.

Hy het gesê:

- Mag dit so wees. Jou begeerte sal waar word. Van nou af sal jy vir ewig knaag – maar nie lewende vlees nie, maar die lewelose maan.

Met 'n golf van Khors se hand het 'n smal wit paadjie van die maan tot by die grond gestrek.

Hora het die rooihaarwolf Chubars liggies met sy towerstaffie met agt sterre geslaan.

Hy het ineengekrimp soos 'n skurwe hond, treurig gekerm en op die maanverligte paadjie gestap.

Sy het begin verkort en die moeilikheidmaker die hemelse hoogtes ingeneem.

Horse het dadelik 'n nuwe leier vir die wolwe aangestel - die grys Putyata, en gou het die ewige orde in die woude die oorhand gekry.

Maar sedertdien, op helder nagte, huil wolwe soms vir die maan.

Hulle sien daarop die rooihaarwolf Chubars, uit die aarde verdryf, wat ewig aan maanstene knaag en altyd huil van weemoed.

En self antwoord hulle Hom met 'n hartseer gehuil, verlangend na daardie tye toe hulle die hele wêreld in vrees gehou het.

Koringoor

Een jong jagter het eendag met dagbreek in die woud wakker geword van die gebrul van baie diere. Ek het my hut verlaat en was verstom: honderde hase, jakkalse, elande, wasbere, wolwe, eekhorings, chipmunks het in die oopte verskyn!..

Hy het sy boog getrek en goed, skiet die dier. Ek het al’n hele berg vol, maar tog kan die jag-opwinding nie bedaar nie. En die diere hardloop en hardloop verby, asof hulle betower is.

En toe verskyn 'n perderuiter in militêre drag in die oopte.

- Hoe durf jy, skurk, my onderdane onoordeelkundig uitroei? vra sy streng. - Hoekom het jy berge vleis nodig? Alles sal immers vrot!

Krovushka het na die jong man gespring van aanstootlike woorde, hy bars uit in reaksie:

- Wie is jy om my te vertel? Ek sal soveel diere sit as wat ek wil. Nie jou bekommernis nie - my prooi!

“Ek is Zevana, laat dit aan jou bekend wees, onkundig. Kyk nou vir die laaste keer na die son.

- Hoekom so? - die jagter is dapper.

- Omdat jy self 'n prooi sal word.

En 'n beer verskyn, asof uit die grond, langs die jagter! Hy het die arme kêrel op die grond gestamp, en al die ander diere - groot sowel as kleiner - het afgeswaai, sy klere in klein stukkies begin skeur en sy liggaam pynig.

Die ongelukkige jagter het reeds vir die wit lig gegroet, toe hy skielik 'n stem soos donderweer hoor:

“Spaar hom, vrou!” Met moeite het die gewonde lyer sy kop opgelig en dof 'n reus in 'n groen mantel en 'n spitshoed langs Zevana uitgemaak.

- Maar hoekom spaar hom, Svyatobor? Zevana skud haar kop. - Kyk hoeveel gediertes het hy onnodig uitgeroei. Ek het hulle uit die naburige woud verdryf, waar 'n brand in die nag sou uitbreek, ek wou hulle red, maar hierdie ellendeling het in ons pad gestaan - en wel, skiet pyle sonder onderskeid. Dood vir hom!

- Nie elke skurk wat vir 'n uur aanjaag nie, - lag Svyatobor in sy groen baard. - In die lente, toe die ys gebreek het, het hy hase op ysstokke en half-oorstroomde eilande in sy boot versamel en in die bos laat uitkom. Spaar die arme kêrel, vroutjie!

Hier het die jagter sy bewussyn verloor. Ek het wakker geword: die maan skyn. Die oopte is leeg, en hy self lê in 'n plas bloed. Eers die volgende oggend het hy na sy geboortedorpie gekruip – die mense skram vir hom weg: nie’n kledingstuk nie, daar is geen leefruimte aan die lyf nie, en die helfte van die oor is afgebyt.

Eers 'n maand later het die jagter op een of ander manier tot sy sinne gekom, maar vir 'n lang tyd was hy nie in sy gedagtes nie, begin praat. Maar selfs toe hy uiteindelik herstel, nie meer voet na die bos nie. Hy het begin om mandjies van wilgertakkies te weef – en so het hy gevoed tot aan die einde van sy dae. En tot aan die einde van sy dae is hy in die dorp genoem - Kornouhy.

Zevana is die beskermvrou van diere en jag. Sy was baie eerbiedig deur die Slawiërs wat tussen die woude gewoon het, en deur ander mense wat gejag het vir jag: vekshi (eekhoringvelle) en marters in antieke tye was nie net klere nie, maar is ook gebruik in plaas van geld.

Zevana is jonk en pragtig; vreesloos jaag sy op haar windhondperd deur die woude en jaag die vlugtende dier na.

Jagters en jagters het tot die godin gebid en haar gevra vir geluk in jag, en in dankbaarheid het hulle 'n deel van hul prooi gebring.

Ja hulle is, soos 'n spieël

Prins, Vlad die rooibaard roep na jou, - sê die bediende en gaan die prins se tent binne. Die bediende was deurweek - strome reën het uit die lug uitgesak. - Hy is deur 'n pyl van die steppemense gesteek, hy is besig om te sterf en wil groet. O gode, wanneer sal die reën eindig? Die prins het uit die beervel opgestaan, die tent verlaat en vas in die modder gestap na waar Vlad die rooibaard, een van sy beste krygers, besig was om te sterf.

Die gedagtes van die heerser was swaar. Sodra hy vir 'n huldeblyk gegaan het, het die steppe-inwoners ingestorm en die vesting van die Russe ingeneem. Drie dae lank het die horde steppebewoners, volgens gebruik, in die verslane stad gesmul, maar 'n jeugdige met die naam Sila het daarin geslaag om die waaksaamheid van die vyandelike patrollies in die middel van die nag te mislei. Naby Yarilina-berg het hy ons span verbygesteek en van die verskriklike ongeluk vertel. Die Russe het vinnig teruggekeer, maar nou het die steppebewoners hulself in die geplunderde vesting toegesluit, die beleërs met pyle geslaan en hulle nie na die mure laat gaan nie. En, soos die geluk dit wou hê, het die reën begin - daar is nie tyd vir 'n aanslag nie, nie vir 'n aanval nie. "Wel, hoe sal vandag of môre nie die aasvoëls help om betyds te kom nie?" - vra die prins homself bitter en verval uiteindelik in moedeloosheid.

Die gesig van die rooibaard Vlad is deur doodsnikke verdraai. Die prins kniel neer, buk oor die sterwende man. Hy het gekraai:

- Prins … Ek het in die nag 'n visioen gehad. Asof Dazhbog self na my toe stap met 'n drietand in sy regterhand en die gelykenis van 'n son in 'n shuytsa (dit wil sê in sy regter- en linkerhand. - Red.). En sy gesig is ook helder, soos die son. En die riviere Dazhbog vir my … - Vlad het sy oë toegemaak en stil geword.

“Praat, praat,” fluister die prins. - Vertel die toespraak van God.

- Hy het gesê: “Vryf jou koperskilde met sand - laat hulle soos 'n spieël word. En ek sal in elke skild weerspieël word!"

Vlad se kop het agteroor geval – die laaste asem vlieg van sy lippe af. Vir 'n lang tyd het die prins langs die oorledene gesit en toe al die soldate beveel om die bevel van Dazhbog uit te voer.

Die oggend het die helder son in die helder, wolklose lug verskyn. Teen die middag was die modder droog. En toe het die Russe, wat aan die noordekant bymekaargekom het, op bevel van die prins, dadelik hul skilde na die mure van hul inheemse vesting gedraai.

Die gesig van Dazhbog, weerspieël in die skilde, het die vyande verblind, hulle het hulself met hul handpalms bedek van die glans wat hul oë getref het, uitgeroep na hul afgode - alles was tevergeefs. Gou het die leër van die prins die magtelose vyand die hoof gebied, hul eie vesting in besit geneem, die dooies betreur en groot lof aan die verlosser, Dazhbog, gegee.